Chá das cinco

Depois das cinco me deu uma coisa estranha. Olhei o relógio que tiquetaqueava emitindo o único som da sala de espera vazia. Era um ruído nervoso, tenso, que me fez começar a bater as pernas contra a cadeira preta. A única coisa escura daquele lugar verde desbotado. Preta da cor dos ponteiros do relógio.

Cinco. O ponteiro maior, decidido, já aponta certeiro na direção que escolheu. O menor, um tanto trêmulo, pelo tempo de funcionamento, acredito, fica indeciso. Nem ali no doze, nem ali no seis, mas no cinco. Se fosse no seis ainda vá lá, ponteiros decididos, brigados, em direções exatamente opostas. Mas o ponteirinho teimoso está no cinco. E o magrelinho dos segundos vai girando sobre os dois, silencioso e rápido, como quem não quer nada.

Naquela sala de espera sozinho, decidi chamar o magrelinho de 'tempo'. Contraditório? Contraditório. Considerando o quanto o tempo pode ser pesado na hora de separar ponteiros... Mas a minha dor me mantinha num patamar de permissão imprudente. Comecei a pensar nas voltas que o tempo dá nos outros dois ponteiros. O magrelinho, aquele pra quem ninguém dá moral, é o maior controlador daquele contador redondo pendurado na parede. São os giros dele que tiram os outros dois do lugar. E colocam no mesmo lugar de novo, e depois um sobre o outro, e depois opostos e por aí vai. E a gente pensando que está no controle... Que mentalidade de ponteiro! Estamos todos, uns maiores certeiros, outros menores trêmulos, à mercê do tempo...

A recepcionista entra na sala de espera, interrompendo meu pensamento e tirando o sentido do que ainda fazia sentido. A espera acabou. A sala agora é de quê?

- Vamos lá, Roberto?

E eu vou me retirar. Tirar esse dente siso inflamado que me causa uma dor insuportável. Começo a acreditar que naquele remédio pra dor existia algum alucinógeno...

Que bom que no meu pulso está um relógio com marcador digital. Me permito iludir por mais tempo.